Ce        le temps                       quelques-uns               sachant qu’est tout près                                               atten­dant dans la pièce                                     qu’il n’y a pas d’autres pièces                                                              sinon    un jour             le ciel               un endroit                    un jour             la route pous­siéreuse                           un jour             la couleur à l’horizon                                        un papi­er                     une pein­ture                une image                    sur­faces aux couleurs un peu passées                                                              dans nos mains                         à plat                inca­pable de les inclure                                     dans des couleurs passées                                            un sou­venir                  qu’il n’y avait rien                                             sinon le sol                               quelqu’un là                 tout près                                  réel                  veut     presque aus­si               comme juste sous                     les ver­ti­cales                son ombre                   leurs ombres                la sen­si­bil­ité                 une fausse piste                                   per­son­ne                     une fausse piste                                   quelque tas d’ordures                          une fausse piste                                   rien      à tra­vers                      à l’intérieur                  seule­ment        ma vue             ma res­pi­ra­tion              mon bras                                 mes doigts               là où se trou­ve                                     chaque mou­ve­ment                 veut que                      veut que                      se brise            en ombres irrégulières                   vides de sens                           comme pose la ques­tion                                   sou­venir de ce qui fut ici                                                                                 ne répond                    ne voit l’ombre                        à chaque bout                          que      corps brisé                   choix réel                  de tout ce qu’il y avait.