Au fil des heures, dans le temps qui s’écoule lisse, iso­mor­phe, sans boule­verse­ment, sans événe­ment ou presque, dans l’espace fam­i­li­er, anodin, comme n’arrivent que quelques images con­fusé­ment entre­vues, dans le regard insis­tant sur l’immobilité des choses autour, dans l’immobilité égale de la pen­sée, où rien n’émerge véri­ta­ble­ment, sinon quelques bribes sans réelle con­sis­tance, sinon la mémoire de, les traces sur les murs con­sid­érées longue­ment sans que cela ne pro­duise d’effets, dans la pen­sée de l’existence, la pen­sée que j’avais, la notion que je cherche, dans l’évidence de l’impossibilité de la pen­sée au moment même où affleure qu’elle n’est dis­cern­able, qu’elle restera voix loin­taine, amenant sans cesse le même état, la même stase, dans les bruits envi­ron­nants et le vide devant, avec l’image indéfinie et plus qu’un vague sou­venir visuel, presque sans forme et sans saveur, devenant de plus en plus une sim­ple sur­face sans qual­ité ni pro­fondeur, amenant par attrac­tion d’autres instants iden­tiques tout aus­si insignifi­ants, dans l’absence de, de vue sur, dans l’idée que les formes s’abolissent suc­ces­sive­ment, dans la con­science de la mort et de la destruc­tion des êtres et des choses, où ne résis­tent que quelques images reflétées comme celle de la mai­son grise sur la rue, du jardin, de la ville depuis, de la place et des rues ou bien des chemins emprun­tés… se présen­tant sans ordre à la con­science, s’évanouissant dans le même mou­ve­ment, restant le signe inac­ces­si­ble de, dans la forme la plus banale qui soit, comme un bruit blanc per­ma­nent, un bour­don­nement égal où rien de défi­ni n’arrive à pren­dre forme, dans la rel­a­tiv­ité des per­cep­tions et des affects, la brièveté de leur appari­tion, les choses oubliées au moment même, retour­nant aus­sitôt à l’indifférencié, repen­sant à, émet­tant l’idée de, d’une soumis­sion au flux, dans l’impossibilité à reli­er, à coor­don­ner quoi que ce soit, dans l’anéantissement de toutes rela­tions à.